“你这跳的什么垃圾，动作卡不准节奏没律动，这样根本无法上台。你这样怎么做明星？下辈子都还不上你父母欠的债了。”
他撇嘴，翘着二郎腿坐在台下。整个舞台下一片黑暗，只摆着他正坐着的那把椅子，一束追光从他的背后打过来，亮得刺眼。
女孩感觉自己的手已经麻木到举不起来，心脏咚咚，耳朵里嗡声一片，但音乐还在响，她不能停。
男人冷漠低沉的语调穿过音乐节拍飞到耳边：“当初是你哭着在我家门前堵我，下跪求我，我才给你这个机会，让我帮你家翻身。帮你翻身，你现在连个完美都做不到。觉得自己还能翻身吗？”
她看向台下，只看到一片刺目的白光，想开口，但已喘得说不出话，只能继续跟节奏。
“眼神。”他皱起眉说，“表情管理，会让观众爱上你的眼神。”拍起细长的手，像是提醒宠物似的，“不能停不能停，快快快，音乐放到三倍速，继续。丢一个细节就多重跳一遍。”
她听到了，但已经没有力量笑起来，音乐的速度愈发快，女孩的速度就愈发快；她竭力挥着手，卡拍，转身，微笑，已经想要放弃，可男人没有喊停。她精疲力竭，手忙脚乱，心脏如擂鼓，最终动作已经失去了所有秩序，直到完全跟不上，舞变成了惨剧，手臂与裸露在短裙下的腿狠狠地划破空气。
肌肉好像要断裂了。
音乐愈发快。
终于，她咳嗽了一声，停了下来。
音乐继续着。
瘦削而精壮的男人仍然一动不动坐在那张御用椅子上，眼神冷漠地看着她。
他喜欢梳整洁的头发，穿黑色的衣服，每周禁食一日，不允许任何人在他面前吃膨化食品。作品傍身，他是疯子和大师。
“我没喊停啊。”
“我要休息一下，要喝水。”她咳嗽着说，想从舞台上跳下来。
“不许下来！”男人突然暴怒似的大吼，“给我跳！音乐没停，这里还有观众，你敢停下？”
“观众只有你。”女孩头上身上的汗已经把她整个打湿，舞蹈服都贴在身上，那些汗从她通红的皮肤上流进衣服里，语气里没有哀求，只有陈述，“已经一个小时了，我真的需要休息十分钟。”
他置之不理，“老子就是观众。但你没有展现出任何一点让我爱上你的美丽。太丑了。你他妈是个舞者。你真以为自己有那张脸就可以无往不利？”
她没空回答，终于找到了水瓶，一口气仰头灌下了大半瓶。喘息着，好像想要反驳什么，但最终什么也没说，咬紧了牙又爬回舞台上。
终于。
“我首先是个人。”她小声说。
“你算个什么人？”他终于站起来，好像气极，“你算个什么人？我告诉你，我们不能是人，人是做不出来好东西的。你不要把我这里当成外面那些流水线偶像工厂了，我只培养巨星。”说着说着，他更像自言自语，气喘不平：
“那些来看你的人，一辈子吃喝玩乐，生老病死，按时上班按时下班，花了平时半个月一个月的工资来看我们造出的表演——舞台不是给普通人的，你们需要把人之中最极端的最戏剧的东西提炼出来，需要用血和身体，耗尽精神榨干情绪熬出艺术才来把自己裱糊在历史上，为常人抒发常人发不了的东西，这才叫舞，这才叫艺，这才叫艺人！
不然出去当艳星去吧。去发通稿，去搭关系，去混圈子，哪样不比站上我的台子轻松？
你跳下来吧。你不愿意就跳下来。”
“不。”她说，她继续打拍子跟节奏。
“知道了？知道那就给我好好练。”他终于满意。
“不。”她说。
“你说什么？”他错愕。
台上女孩圆圆的眼睛像一块黑玉一样，直直地看着他的眼睛，汗几乎落进眼眶里，亮得发烫，他的心像被什么东西锤了一下。
不能心软，他想。
“不。”女孩看着他，重复了一次这个短暂的音节，眼泪滚出来，语气却坚定：“人就是人，我是一个人。”
“那你就做一个人吧。”他扶住发痛的后脑，转身要走。
“张老师，张老师！我会练到你要求的标准。我会练到不出错。”背后女孩的声音沙哑得可怕，嗓子变了调，越来越大，“但我就是一个人！我不会因为你说的艺术或者任何艺术把自己变成一个你的傀儡，一支画笔。我是人。”
“行，那你在这里练满六个小时。不能停，一下都不能。我看着。你要是做到了以后你跳舞要休息我随你，做不到我就给你安排个第三幕伴舞的工作，也够你轻轻松松养家，还债是不可能了。”他冷笑着说。
女孩看着他，没什么反应，沉默地点点头，咽了口口水，就示意音乐开始。
跳。
疯了。
第四个小时时，已经有工作人员来劝：“张老师，她已经跳了四个小时了，这样下去腿会废掉的。”
“废掉就换人咯。”他冷冷盯着台上跳舞的女孩，用她能听得到的声音大师说：“只是一台舞。这个行业从来不缺长得好看又想出头的人，但却缺少真正的艺术。还有八十个女孩子排在她身后等她滚下这个台子呢。”
她浑若不知，继续跳着。每一次抬手，胳膊都疼痛得像是刀在扎，她想起小时候妈妈念过的那个童话，说一个女孩穿上了一双发疯的红舞鞋，跳到血溢满了鞋子，永远也无法停止。
她知道他想要的是什么，是完美的艺术。是能让人心碎的东西。她知道他等这样的舞台像一个沙漠中的人用一生等的那场雨，却不知道自己是不是那个人。她没敢想过。
但她知道绝不是他所说的那样。
只是想当一个人，那么难吗。一个还能保有自我的人。不被剥夺，不变成名画上最惨烈潋滟的一抹颜色。同时也想要活着，不行吗。
不可以活着吗，为了艺术和观众，自我都不能有吗。
她逆着光看到他冰凉的眼神。
表情管理，她想起来，于是露出微笑，含情地盯着那道白光
疲倦和痛苦像是伏正在女孩身上把她的血肉一丝一丝一丝撕咬下来的怪物。
想死，她想。
腿失去了知觉，机械地跳着。
这舞已经开始毫无美感，像是傩舞或处刑的现场，这个程度，人已经无法控制自己的肌肉了。
他仍坐着，一动不动地盯着台上，投入地看着。
她跳。
来劝的工作人员越来越多，越来越多，已经有人开始拨打急救电话。有女孩子哭了。
他好像什么都没听到，只盯着她。
而她跳。
他的沉默逐渐变成微笑，她看到他的眼眶发着红。
男人的心在逐渐变冷，终于发现他想要的那种极端而纯粹的，只能从心头血里榨出来的东西，她只要静静站着就会让人从心里生出来。一种残酷的嫉恨，一种无须献祭的，低成本的——爱。
那一瞬间，他想要杀了她。
痛。
她跳！
又过了好像一个世纪那么长，女孩咚的一声倒在舞台上。工作人员们从黑暗中冲出来，手忙脚乱地上去搀扶，直到急救医生们冲上舞台的时候，他才从椅子上站起来，旁若无人地拍了三十秒钟的掌，然后转身走了。
…………
十年后，世界上多了一位最年轻的舞中巨星，人们视她为女皇，无论是舞剧还是现代舞流行舞她照单全收，国际巡演场场爆满，可谓老少皆知誉满海外。年少时巨星为还债入圈也传为茶余饭后的美谈。甚至有人说要感谢她父母的巨债逼迫出了一位天才，而巨星的出道起点就是十年前担任著名制作人的舞剧主角，她跳出了完美的舞，自此一炮而红，一路势如破竹，步步高升直至登顶。
而巨星的制作人，那个脾气古怪的舞剧大师，捧出这位巨星也成为人们记住他的理由之一。遗憾的是他们从未有什么公开互动。
据行内人传言：巨星和她的制作人私下也毫无联系，双方默认永不相见。
他撇嘴，翘着二郎腿坐在台下。整个舞台下一片黑暗，只摆着他正坐着的那把椅子，一束追光从他的背后打过来，亮得刺眼。
女孩感觉自己的手已经麻木到举不起来，心脏咚咚，耳朵里嗡声一片，但音乐还在响，她不能停。
男人冷漠低沉的语调穿过音乐节拍飞到耳边：“当初是你哭着在我家门前堵我，下跪求我，我才给你这个机会，让我帮你家翻身。帮你翻身，你现在连个完美都做不到。觉得自己还能翻身吗？”
她看向台下，只看到一片刺目的白光，想开口，但已喘得说不出话，只能继续跟节奏。
“眼神。”他皱起眉说，“表情管理，会让观众爱上你的眼神。”拍起细长的手，像是提醒宠物似的，“不能停不能停，快快快，音乐放到三倍速，继续。丢一个细节就多重跳一遍。”
她听到了，但已经没有力量笑起来，音乐的速度愈发快，女孩的速度就愈发快；她竭力挥着手，卡拍，转身，微笑，已经想要放弃，可男人没有喊停。她精疲力竭，手忙脚乱，心脏如擂鼓，最终动作已经失去了所有秩序，直到完全跟不上，舞变成了惨剧，手臂与裸露在短裙下的腿狠狠地划破空气。
肌肉好像要断裂了。
音乐愈发快。
终于，她咳嗽了一声，停了下来。
音乐继续着。
瘦削而精壮的男人仍然一动不动坐在那张御用椅子上，眼神冷漠地看着她。
他喜欢梳整洁的头发，穿黑色的衣服，每周禁食一日，不允许任何人在他面前吃膨化食品。作品傍身，他是疯子和大师。
“我没喊停啊。”
“我要休息一下，要喝水。”她咳嗽着说，想从舞台上跳下来。
“不许下来！”男人突然暴怒似的大吼，“给我跳！音乐没停，这里还有观众，你敢停下？”
“观众只有你。”女孩头上身上的汗已经把她整个打湿，舞蹈服都贴在身上，那些汗从她通红的皮肤上流进衣服里，语气里没有哀求，只有陈述，“已经一个小时了，我真的需要休息十分钟。”
他置之不理，“老子就是观众。但你没有展现出任何一点让我爱上你的美丽。太丑了。你他妈是个舞者。你真以为自己有那张脸就可以无往不利？”
她没空回答，终于找到了水瓶，一口气仰头灌下了大半瓶。喘息着，好像想要反驳什么，但最终什么也没说，咬紧了牙又爬回舞台上。
终于。
“我首先是个人。”她小声说。
“你算个什么人？”他终于站起来，好像气极，“你算个什么人？我告诉你，我们不能是人，人是做不出来好东西的。你不要把我这里当成外面那些流水线偶像工厂了，我只培养巨星。”说着说着，他更像自言自语，气喘不平：
“那些来看你的人，一辈子吃喝玩乐，生老病死，按时上班按时下班，花了平时半个月一个月的工资来看我们造出的表演——舞台不是给普通人的，你们需要把人之中最极端的最戏剧的东西提炼出来，需要用血和身体，耗尽精神榨干情绪熬出艺术才来把自己裱糊在历史上，为常人抒发常人发不了的东西，这才叫舞，这才叫艺，这才叫艺人！
不然出去当艳星去吧。去发通稿，去搭关系，去混圈子，哪样不比站上我的台子轻松？
你跳下来吧。你不愿意就跳下来。”
“不。”她说，她继续打拍子跟节奏。
“知道了？知道那就给我好好练。”他终于满意。
“不。”她说。
“你说什么？”他错愕。
台上女孩圆圆的眼睛像一块黑玉一样，直直地看着他的眼睛，汗几乎落进眼眶里，亮得发烫，他的心像被什么东西锤了一下。
不能心软，他想。
“不。”女孩看着他，重复了一次这个短暂的音节，眼泪滚出来，语气却坚定：“人就是人，我是一个人。”
“那你就做一个人吧。”他扶住发痛的后脑，转身要走。
“张老师，张老师！我会练到你要求的标准。我会练到不出错。”背后女孩的声音沙哑得可怕，嗓子变了调，越来越大，“但我就是一个人！我不会因为你说的艺术或者任何艺术把自己变成一个你的傀儡，一支画笔。我是人。”
“行，那你在这里练满六个小时。不能停，一下都不能。我看着。你要是做到了以后你跳舞要休息我随你，做不到我就给你安排个第三幕伴舞的工作，也够你轻轻松松养家，还债是不可能了。”他冷笑着说。
女孩看着他，没什么反应，沉默地点点头，咽了口口水，就示意音乐开始。
跳。
疯了。
第四个小时时，已经有工作人员来劝：“张老师，她已经跳了四个小时了，这样下去腿会废掉的。”
“废掉就换人咯。”他冷冷盯着台上跳舞的女孩，用她能听得到的声音大师说：“只是一台舞。这个行业从来不缺长得好看又想出头的人，但却缺少真正的艺术。还有八十个女孩子排在她身后等她滚下这个台子呢。”
她浑若不知，继续跳着。每一次抬手，胳膊都疼痛得像是刀在扎，她想起小时候妈妈念过的那个童话，说一个女孩穿上了一双发疯的红舞鞋，跳到血溢满了鞋子，永远也无法停止。
她知道他想要的是什么，是完美的艺术。是能让人心碎的东西。她知道他等这样的舞台像一个沙漠中的人用一生等的那场雨，却不知道自己是不是那个人。她没敢想过。
但她知道绝不是他所说的那样。
只是想当一个人，那么难吗。一个还能保有自我的人。不被剥夺，不变成名画上最惨烈潋滟的一抹颜色。同时也想要活着，不行吗。
不可以活着吗，为了艺术和观众，自我都不能有吗。
她逆着光看到他冰凉的眼神。
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腿失去了知觉，机械地跳着。
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男人的心在逐渐变冷，终于发现他想要的那种极端而纯粹的，只能从心头血里榨出来的东西，她只要静静站着就会让人从心里生出来。一种残酷的嫉恨，一种无须献祭的，低成本的——爱。
那一瞬间，他想要杀了她。
痛。
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久等啦，上周的科技周报请查收！~
本次周报主要聚焦了9月7日-9月13日的科技要闻，上周科技圈着实发生了不少事喔，快来查漏补缺了[并不简单][并不简单][并不简单]如果你还想了解什么科技事件都可以来问阿宽喔[羞嗒嗒]
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